Heiß war es an diesem Montagmorgen, am 11. September 1995. Die Sonne hatte sämtliche Wolken beiseite geschoben, nur Kondensstreifen von Flugzeugen störten den blauen Himmel über Shtraklevo. Sommer in Bulgarien. Der schwarze BMW bahnte sich seinen Weg durch die Menge. Er nahm zuerst die 202, bog an dem Fliegermonument ab und steuerte auf das kleine Flughafengebäude. Autokennzeichen P233AA, der Sohn von Radka fuhr.

Heiß ist es an diesem Montagmorgen, Mai 2015. Die Sonne hat sämtliche Wolken beiseite geschoben. Mit meinem kleinen, roten Fahrrad nehme ich erst einen Feldweg, biege auf die 202, passiere das Fliegermonument und steuere auf das kleine Flughafengebäude. Die Straße ist menschenleer. Es ist der Ort an dem die Außerirdischen empfangen wurden.

Zwei Tage später ist Markt in Shtraklevo. Menschen flanieren zwischen den Ständen, trinken Kaffee, treffen sich auf einer Parkbank, um die Zeit langsam vorbeiziehen zu lassen. Eine Bar, ein Restaurant, Gemeindezentrum, vier Lebensmittelgeschäfte, Kirche, Post, Frisör - 3000 Menschen wohnen in dieser Gemeinde, 20 Minuten entfernt von der Industriestadt Ruse. Ein lautstarkes Stimmengewirr begrüßt Christiana und mich in dem Café. Die Leute sind skeptisch uns gegenüber, verschlossener als wir dachten. Erst der Priester öffnet uns die Tür, kennt seine Schäfchen. Er schwebt über den Marktplatz, sucht und findet.

Eine Menschentraube bildete sich um Radka. Der Pulk lief durch das Gebäude, um am Ende auf die Landebahn zuzusteuern. Die Presse wartete vor Ort, lokal, national, Print, Radio, Fernsehen. Alle waren da, um die Ereignisse zu verbreiten und für die Nachwelt zu sichern. Keiner konnte damit rechnen, dass so viele Menschen zum Flughafen pilgern würden. Die Menschen pressten sich gegen die Drahtzäune, starrten gen Himmel und warteten. Noch war es nicht so weit, noch sollte es mehr als eine Stunde dauern. Um 11 Uhr sollten acht Raumschiffe auf dem Flughafen landen und Bulgariens Kinder retten. Shtraklevo wartete gebannt auf ihre Ankunft.

Über 90 Minuten kommt Sevdalin zum vereinbarten Termin zu spät. Er streckt mir seine Visitenkarte entgegen. Gelb-roter Farbverlauf, Fotograf, Dozent. Ich finde das Design schwierig. Er war damals mit seinem Sohn vor Ort, war Nachbar von Ekatherina, wusste es von ihr:

„Es ist bewiesen, dass das Leben, das man hier auf der Erde findet, von Oreon abstammt. Wieso sollte er nicht der erste sein, der die Außerirdischen sieht?“ fragt er mich. Ich stutze. Oreon taucht zumindest nicht in meinem Stammbaum auf. Sevdalin kommt in Redefluss, redet über Nepal, Yin-Yang, die sogenannte DNA-10-Ziffer-Kodierung, über Rassentheorie, bis er wieder auf unsere Geschichte zurückkommt. Die drei Hellseherinnen lernten sich über das Haus der Jugend kennen - zusammen haben sie mit Mister Soin geredet, dem Präsidenten des Planeten Krissi.

Spätestens jetzt wäre ich auch nervös geworden. 10 Minuten! 10 Minuten wirken so greifbar nah. 10 Minuten in denen auch ich meine Sonnenbrille ausgepackt hätte und nach oben gestarrt hätte. Knapp 20 Jahre später sitze ich aber noch zwischen Ivan, Nikolai und seiner skurrilen Bildersammlung. Ivan steckt sich wieder eine Zigarette an, wird den Aschenbecher weiter füllen und mir die Vorgeschichte erzählen.

Ich räuspere mich. „Entschuldigung, ich suche Archivmaterial von dem 11. September 1995. Stichwort: Außerirdische! Empfang! Ein ganzes Dorf war da“. Ich komme mir vor wie ein Verrückter, ein Verschwörungstheoretiker. Sie starrt mich an, kein Englisch - Sorry. An einem späten Nachmittag stehe ich in dem Archiv von Ruse. Ich krame in meinem Buch nach den Worten: Außerirdische, Empfang – ich finde sie nicht. Warum eigentlich nicht? Außerirdische ist doch ein Wort, das der Tourist auf jeder Reise und an jeder Ecke brauchen kann. Mit Händen, Füßen, Lächeln versuche ich mein Anliegen zu erklären. Verzweifelt muss ich ausgesehen haben, so verzweifelt, dass eine Studentin für mich übersetzt. Wir eilen durch verschiedene Gänge, hier eine Tür, dort ein Gang, am Ende habe ich die Orientierung verloren.

Doch die Geschichte sollte noch eine Wendung nehmen, wollte noch nicht zu Ende sein. Ich habe Momchil Mihaylov in der alten Bibliothek getroffen. Er hat eine Agentur: Fotograf, Musiker, Designer. Momchil arbeitete damals bei einer lokalen Zeitung. Auch er kann in die Zukunft sehen - erwähnt er in einem Nebensatz.

Die Nacht hat sich über Shtraklevo gelegt. Ich starre wortlos auf den Grill. Die drei Frauen wurden von der Geschichte Shtraklevos verschluckt. Eine von ihnen soll in psychatrischer Behandlung sein, von der anderen fehlt jede Spur. Zu viele Menschen habe ich getroffen, die in die Zukunft sehen können, die an Außerirdische glauben, die von Oreon abstammen. Bulgarien ist spirituell, sonderbar, aber liebenswert. Das die Außerirdischen doch nicht am 11. September 1995 in Shtraklevo gelandet sind, lag sicherlich nicht an den Menschen, nicht an Bulgarien. Der Tag lässt einen ungewöhnlichen Geschmack zurück. Das Spiel mit Hoffnung? Dem Glaube? Ausgenutzt durch den Geschäftssinn eines Wurstverkäufers? Spekulation! Ich wende mein Fleisch, greife nach einem kühlen Bier. Es schmeckt gut. Ich fühle mich willkommen.